他们把篮子留在裂隙里。篮子是残响的一部分，带不出去。但沈映寒把糖葫芦的竹签留下了——她折成两段，一段自己收着，一段给了陆怀舟。

“干什么？”他问。

“纪念。”她说，“我娘等了我八百年。我不能忘了。”

陆怀舟把竹签放进袖子里。很短的一截，比手指还短。但很沉。八百年的重量，压在一截竹签上。

他们继续往前走。

第一层的地面上有很多东西。不只是青砖——还有脚印、手印、血迹。有些血迹是黑色的，干了很多年。有些是红色的，还很新鲜。

“这些血——”沈昭指着一片红色的血迹。

“昨天留下的。”陆怀舟说。

“昨天？谁的血？”

“我的。”

沈昭愣住了。他看向陆怀舟的手——掌心有一道伤口，结了薄痂。是昨天吸收能量时，指甲掐破的。

“您的血留在裂隙里了？”

“嗯。”

“会变成残响吗？”

“不会。残响需要强烈的情感才能留下。血只是血。”他顿了顿，“但如果一个人的情感足够强烈，血就会变成残响的一部分。”

“什么情感？”

“爱。恨。恐惧。愧疚。”他看着地上的血迹，“所有让人睡不着觉的东西。”

沈昭看着地上那些血迹。黑色的、褐色的、红色的。八百年来，无数人在这里留下过血。他们带着什么样的情感进来的？害怕？勇敢？后悔？还是像他一样，手心全是汗，但就是想往前走？

他不知道。但他觉得，那些血里，一定有很多人的“想”。想活着回去，想见家人，想吃一碗饺子，想看一场雪。

他们走到第一层的尽头。前面是第二层的入口——紫色的光，比昨天更淡了，像稀释过的墨水。

“休息一下。”陆怀舟说，“进了第二层就不能停了。”

所有人都坐下来。周大靠着墙——如果那能叫墙的话——闭着眼。王七在喝水，赵虎在啃干粮。沈昭坐在地上，腿伸得很直。他发现自己不累了。不是体力变好了——是习惯了。十四天，他习惯了裂隙里的光、声音、味道。习惯了走很久的路，习惯了看残响消散，习惯了听姐姐哭。

他看了一眼沈映寒。她坐在陆怀舟旁边，没有说话，只是靠在他肩上。陆怀舟的背弯了，她的头刚好够到他的肩膀。她闭着眼，睫毛很长，嘴角带着笑。她在听他的心跳。很慢，但很有力。像鼓，像钟，像一个人在说“我还活着”。

“大人。”沈昭开口了。

“嗯。”

“您后悔吗？”

“后悔什么？”

“进来。吸收能量。变老。”

陆怀舟沉默了一会儿。第二层的紫光照在他脸上，把他灰白的头发染成了淡紫色。

“不后悔。”他说。

“为什么？”

“因为出去之后，有人等我回家。”

沈昭笑了。他靠回墙上，闭上眼。他也有人等他回家——他姐姐。她就在旁边，靠在一个老头子的肩上，听他的心跳。他忽然觉得，这就是家。不是房子，不是院子，不是那棵五百年的槐树。是这个人。是她在等的人。是他等的人。是他们互相等的人。

“大人。”

“嗯。”

“出去之后，我陪您去灵州。”

“不用。你留在钦天监。”

“为什么？”

“因为你姐姐在钦天监。”

沈昭睁开眼，看着陆怀舟。那个人的侧脸在紫光里很瘦，颧骨突出，皱纹很深。但他的眼睛很亮。

“大人。”沈昭说，“您是在赶我走吗？”

“不是。是让你留下。”

“留下干什么？”

“看着钦天监。看着裂隙。看着——”他停了一下，“看着你姐姐。”

沈昭没有说话。

“我老了。”陆怀舟说，“三十三天之后，我会更老。四十七岁。然后呢？然后老得更快。一年老一岁。三十三年后，我六十岁。六十岁的人，走不动了。不能带你姐姐去灵州了。”

“大人——”

“所以你去。”他转过头看沈昭，“你带她去。灵州，城外，竹林旁边。那棵槐树下。让她坐在树荫里，看叶子落下来。”

沈昭的鼻子酸了。“您呢？”

“我也去。但走得慢。”他笑了。很淡的笑，嘴角翘了一点点，“你们先走，我慢慢走。总会到的。”

沈昭没有说话。他低下头，眼泪掉在青砖地面上。他不知道那滴血会不会变成残响，但他知道，那滴眼泪里有东西——是舍不得。他舍不得这个人。这个吃了七年白粥的人，这个头发白了的人，这个背弯了的人。这个等了八百年、终于可以回家的人。

“大人。”他说，“我陪您慢慢走。”

陆怀舟看着他。看了很久。紫光照在他们之间，像一条河。

“好。”他说。

沈昭笑了。笑着哭。

沈映寒靠在陆怀舟肩上，闭着眼。她没有睡着——她在听。听弟弟哭，听陆怀舟说“好”。她的嘴角翘着。八百年的等待，换来了一句“好”。一句就够了。

“走吧。”陆怀舟站起来。他的膝盖响了一下——老了，关节不好了。

沈映寒扶住他。“疼吗？”

“不疼。只是响。”

“老了。”

“嗯。老了。”

她笑了。扶着他的胳膊，走向第二层的入口。紫光照在他们身上，一个黑衣，一个青袍。黑和青混在一起，分不清谁是谁。

沈昭跟在后面。他看着他们的背影——一个瘦了，一个弯了，但都走得很稳。不是不累，是有人在旁边，所以不怕累。

他加快脚步，跟了上去。

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